The Waterboys

The Waterboys
"an appointment with mr Yeats"
2011










SEPTIEMBRE 1913

¿Vosostros qué queréis, vueltos a la cordura,
sino tocar monedas en la caja grasienta,
y sumar el medio penique al penique,
y otro rezo al aterido rezo,
hasta secar el tuétano del hueso?
Pues los hombres nacieron para ahorrar y rezar:
la romántica Irlanda está muerta y perdida,
con O´Leary en la tumba enterrada.

Sin embargo, un día fueron diferentes
los nombres que tus juegos de niño detuvieron,
fueron por el mundo como un viento,
tuvieron poco tiempo de rezar
pues para ellos se hizo la cuerda del verdugo.
¿Qué podrían, por Dios, así ahorrar?
La romántica Irlanda está muerta y perdida,
con O´Leary en la tumba enterrada.

¿Es para esto que el ganso silvestre desplegara
sus grises alas ante cada marea?
¿Para esto que corriera tanta sangre,
para esto que Fitzguerald muriera,
y Robert Emmet y Wolfe Tone,
todos esos delirios de valientes?
La romántica Irlanda está muerta y perdida,
con O´Leary en la tumba enterrada.

Mas si pudiésemos volver los años otra vez,
llamar a esos exiliados tal como eran,
en todo su dolor y soledad,
clamarías: "el amarillo pelo de una mujer
ha enloquecido todo hijo de madre".
Pesaron tan liviano lo que dieron.
Mas dejadlos, están muertos, perdidos,
con O´Leary en la tumba, enterrados.

SEPTEMBER 1913

What need you, being come to sense,
But fumble in a greasy till
And add the half pence to the pence
And prayer to shivering prayer, until
You have dried the marrow from the bone?
From men were born to pray an save:
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet they were of a different kind,
The names that stilled your childish play,
They have gone about the world like wind,
But little time had they to pray
For whom the hangman's rope was spun,
And what, God help us, could they save?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Was it for this the wild geese spread
The grey wing upon every tide;
For this that all that blood was shed,
For this Edward Fitzgerald died,
And Robert Emmet and Wolfe Tone,
All that delirium of the brave?
Romantic Ireland's dead and gone,
It's with O'Leary in the grave.

Yet could we turn the years again,
And call those exiles as they were
In all their loneliness and pain,
You'd cry, "Some woman's yellow hair
Has maddened every mother's son':
They weighed so lightly what they gave.
But let them be, they're dead and gone,
They're with O'Leary in the grave.