22 de noviembre de 2005


Lo que me ocupa en el sudor es el trabajo de las cortinas oscureciendo esta habitación. El desamparo da continuidad a las promesas imposibles y a menudo adquiere un tono dorado para agitar la piel de las paredes blancas y agrietar la conciencia. No sabría decir que es lo que mantiene el brillo. A veces un charco turbio donde no se reflejan los rostros y la luz se esconde indiferente, o el ruido de las amapolas en descomposición acechando en las ventanas cerradas. Otras veces la desgana, su inercia, su sordidez.


Disco de la semana

"pocket revolution" de dEUS


18 de noviembre de 2005

Si se extravía el aire entre los desahucios de la amargura es porque detrás de la penumbra una ceremonia de voces olvidadas nos susurra una sola confusión para recordarnos a qué contemplación arrojamos nuestros ojos, en qué obsesión extraviamos nuestro deseo. Y nos hacemos mártires de nuestra obsesión. Y somos la culpa.



10 de noviembre de 2005

No desciende el mar hasta estos labios. No se quiere el sol. Planea una alarmada extrañeza, un desatino. Son quejidos los días primeros de la excomunión, lloros. Y en la materia de la salvedad ronda una degradada multitud. Me duelen sus sueños.

Veo el reflejo de los ojos de un animal salvaje. Adentro miradas en sus formas. Soy su miedo. Me habito en él. Lucimos sed de calor que no llega. Podría morir de frío y vive en el frío.


8 de noviembre de 2005

Disco de la semana




"set free" de The American Analog Set


Cerrada la voz desnuda
y aún sin tacto la certeza.
El frío de los insomnios vive
en la desolación del refugio
en abrazo único a lo efímero.
Qué soledad tan bañada
de insólitos cuerpos a la deriva.
Tan lejos ha de mostrarse
el rastro de lo furtivo
siendo intemperie siempre,
añadidura a una sequedad
desprovista de cuerpo
y devorada en el centro vivo
de su afirmación digna
por si misma condenada.

4 de noviembre de 2005

Aquí es el orden la frontera. Inventar supone olvidar presagios, guardar la lentitud de la fiebre. Sólo nace angustia del contacto, tierra y piel unidas. La piel sumergiéndose en la superficie, hundiéndose sin remedio hacia la creación de la memoria. Un relato de manos sepultadas trabaja sin fertilidad y es aún madrugada de pájaros muertos ante el espejo del juicio. Se está quedando sin color la locura.


2 de noviembre de 2005


Todo llega hasta aquí como sin aire.
Diríase que trasnochan los rezos
y se apiadan,
en el fulgor de los astros descansan
y en el delirio del mar se detienen.
Todo siempre para ser uno,
vencido y sofocante
de luces muertas
en la rutina rancia
y desoladas en el paisaje yermo
de la sed y la desgana.


Disco de la semana


"broken social scene" de Broken Social Scene



1 de noviembre de 2005


No hemos prometido nada. Pasamos. Somos un descanso de ilusión, un pedazo de voluntad vencida. Nacemos en el mismo ritual que los deseos abandonados, con la misma sucesión de identidades sin retorno. A veces, en los ojos, aparecen rastros de misterio, solicitudes sin miedo. Es entonces cuando veo pasar los telegramas del grito atravesando el horizonte de los exilios. No somos más. Todo está en las aceras y aún nos queda la sangre.